Hace unos dias, recibí un correo de una de nuestras amigas espacieras, comentando mi entrada del dia de Reyes.

Como dice una canción."a veces llegan cartas con sabor a rosas ,que sí son fantásticas..".La que yo recibí de Isa,rezumaba ternura por todas sus letras .Quizás no exenta de tristeza, pero muy dulce.

Ella no quiso poner su comentario aqui, pero yo quiero regalarle este mini cuentito que he escrito para ella, con todo mi cariño.

Suelo cambiar de música ,ya lo sabeis, a cada entrada  que pongo,Pero esta vez, como comprobareis, es obvio que debe quedarse "Con un sorbito de champañ"( además.. que leñe! es bonita ,,no?)

Caray, que seria me he puesto!!! (Envejezco???) ays..

Espero te agrade Isa.

Que Isa recordase, esa botella siempre habia estado alli, Incluso después de diversas mudanzas, y sin saber como, la botella aparecia como por encanto en cada nueva casa

La verdad es que nunca le había prestado mucha atención ,pero ahora era diferente.

Estaba atravesando una época de moral baja , y ya se sabe que en situaciones asi, es casi obligatorio recurrir al tópico de ver la botella medio vacía.

Recostada en el sofá,andaba en esos pensamientos, cuando impulsada por una fuerza invisible, se levantó y dirigiendose al mueble bar ,que nunca usaban, lo abrió para ver la botella.

Ella misma se dio cuenta de que estaba sorprendida. ¿Por qué ahora, de repente, sentia la necesidad imperiosa de ver esa antigüalla?

La tomó entre sus manos y la contempló. Estaba prácticamente llena de no se sabia que licor.Miró la etiqueta, pero las letras estaban ilegibles.¿Tan vieja era? No podía recordarlo.

Intentó abrirla pero no pudo, así que volvió al sofá con ella y se sentó.

La miraba y remiraba sin saber que es lo que estaba buscando, pero la botella le parecía rara.. Muy rara.. Con una poderosa atraccíon, contaría despues Isa.

Extendió la mano hacia la mesita auxiliar y encendió la lamparita que usaba para leer. Y cogió la lupa. Le habia parecido que por la parte posterior de la etiqueta habia algo escrito.

Bueno, por lo menos le serviria de entretenimiento.

Sus manos acariciaban la botella, que tenia como unos grabados en relieve.Había que reconocer que era bonita. Antigua pero bonita.

De repente, sus dedos se detuvieron en seco. Acababa de darse cuenta que el grabado de la botella, siguiendo un recorrido vertical de arriba hacia abajo, indicaba un nombre:Isabel

Ella se llamaba Isa, pero la botella era mucho más antigua o eso parecia.

Esto ya era demasiado.Aqui pasaba algo.

Inclinó la botella para que el liquido dejase libre la parte posterior de la etiqueta y se empleó a fondo .

Eran las 10 de la mañana cuando empezó.

Sonó el timbre de la puerta. Era su vecina que le preguntaba si tenia un limón para la comida.

¿La comida? ¡La hora de comer ,..¿ya?!

No podia ser. Imposible. Si solo leia una etiqueta de apenas 5 centimetros!

Entregó el limón a Pepi, y con una espléndida sonrisa en su rostro, depositó la botella en la estanteria del mueble principal del comedor. A la vista.

Ahora todo estaba en su lugar.

La botella siempre estuvo en su familia,No se sabia desde cuantos siglos atrás, pero le pertenecia. Perteneció a su padre ,que la heredó del suyo, el dia de su 20 cumpleaños, el 7 de Enero. Y ahora era suya.

Y era mágica.

El cristal adoptaba el nombre del actual propietario mientras lo necesitase.

Nunca había estado llena por completo, como nunca la vida de nadie lo está.

Pero nunca se habia abierto, por lo tanto, jamás se vaciaba del todo.

El liquido que contenía no estaba hecho para ser bebido, sino contemplado.

Si Isa lo miraba con detenimiento, podia ver el sonido de las olas del mar que tanto amaba su amiga Pepi.También escuchaba las voces de sus padres regañandola, como cuando niña, para que levantase la cabeza y luchase por todo cuanto amaba.Por vivir.

Moviendo un poco la botella, allá, a un ladito, veia la arena de la playa formando un castillo encantado y maravilloso.

Y justo en el fondo de la botella, habia un increible jardin de flores que servian de marco, a una pareja de enamorados que bailaban al son de “Un sorbito de champañ”

Definitivamente la botella nunca volvería al mueble bar y ella tampoco volveria a sentirse como una botella medio vacía.

Isa sonrió, se puso un delicioso sombrero y salió a pasear.

Realmente, estaba bella la tarde.

                                                                         Amparo-Enero 08

 
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EN SUS MANOS

                                      -I-

Maria permanecía en su rincón. Como agazapada, medio escondido su rostro entre sus manos, sollozaba quedamente.

De vez en cuando,su mirada vieja y cansada, se dirigía en busca de su hija Lucía. La veía entrar y salir de la habitación, a veces enfurecida, otras en cambio, casi desvanecida, entregada y rota.

No se atrevía a decirle nada en esos momentos. De todas formas.., ¿qué iba a decirle?. Ya no era una niña, y no le valía eso de :”No pasa nada, todo se arreglará”. O “Venga, no seas tan exagerada”

En esta ocasión no era así. A Violeta, su nieta, la vida se le escapaba a golpes de tos.

                               -II-

Veinticinco años atrás. Octubre-2007

María trajinaba en su cocina haciendo, como siempre, mil cosas a la vez.
Era su dia libre en el trabajo, y lo aprovechaba para adelantar cosas en casa.,asi, mientras preparaba la comida del dia, ponía en funcionamiento el lavaplatos y la lavadora.

En cuanto dejó la olla sobre la vitroceramica, se dispuso a limpiar los baños.

Se estaba haciendo tarde, su hija Lucia estaba a punto de llegar de la Universidad, y su hijo del instituto.

Eran dos chicos excelentes ,aunque claro está, María siempre andaba a la greña con Lucía. Dos gotas de agua, decia su marido.

Aun no habia terminado de pensar eso, cuando llamaron a la puerta. Era Lucia, que entraba como siempre contando a borbotones lo que habian hecho hoy.

-Mamá, joder! Cierra el grifo!

-Lucia, que solo he ido a abrirte!Tampoco es para ponerse asi!

-Ya, claro, “solo”.Mamá cuando no es el grifo de la cocina, es el del baño, cuando no la manguera para la terraza a toda pastilla.Desde luego , no veis lo que estais haciendo con el agua.

-Venga Lucía, no seas exagerada!

Esa conversacion era el pan de cada dia. María no pensaba al actuar.Lucía, que por cierto era un desastre para su ropa, su habitacion y el orden, era una verdadera concienciada para los asuntos medioambientales.

No podia ver un grifo abierto sin razón.
Cuando hicieron la reforma en la cocina y los baños, se alegró porque las cisternas tenian el mecanismo ese que permitía vaciar 3 litros o 6 litros de agua.

Ella, que no sabía ni poner una lavadora, sin embargo si que le ponía los peros a los programas a utilizar .

Que si hay un programa ecológico, que si hay programas más cortos, que si el lavaplatos aún está medio vacio para ponerlo en marcha…

Y todo asi.

Maria la llamaba exagerada, aunque en su interior admiraba a su hija por su fortaleza de carácter y su bondad para con todos.

Pero Maria se olvidaba de cerrar los grifos. De tirar de la cadena con el botón de agua corta, De poner la lavadora con agua fria y de llenar el lavaplatos. Y por supuesto, lavaba la terraza con la manguera a chorro.

María no era mala, Solo era una inconsciente, que no prestaba demasiada atención a los negros augurios sobre el futuro, que su hija le hacia.

                                                                  -III-

Violeta necesitaba tomar un preparado especial de leche, 5 veces al día. Su constitución débil, debido a problemas respiratorios, hacía que tuviese mucha dificultad para asimilar el preparado lácteo que les daban en los economatos.

El médico le habia dicho a Lucía que Violeta necesitaba hidratación ante todo. Y leche. Una leche materno infantil que se obtenía mezclandola con agua mineral.

El problema consistia, en que solo tenian asignados un medio litro de agua al dia, por persona.

La reserva de la que el Gobierno estaba echando mano, se estaba agotando a falta de la época de lluvias.

Lejos quedaban las buenas intenciones adoptadas por un buen número de paises, en la Conferencia de Madrid 20 años atrás.

María pensaba en todo eso, cuando decidío que su medio litro de agua sería para Violeta.

                                                                    -IV-

María dio un respingó y abrió los ojos sobresaltada. Se habia sentado a tomar un café mientras descansaba un poco y al parecer se habia dormido unos instantes.

-. Madre mia! Sin son casi las dos! Los chicos deben estar al llegar ya mismo. Joer , que pesadilla he tenido por Dios!

Se levantó a lavar la taza de café cuando sonó el telefonillo. Sería Lucía seguro. Fue a abrir la puerta, pero volvió sobre sus pasos.

Se había dejado el grifo abierto. Acababa de recordar cual habia sido su sueño.

-Hola cariño, ¿Qué tal hoy?

-Uff mamá ya te cuento, Voy a hacer una perfomance sobre los ODM.Los Objetivos del Milenio. Te cuento.. pues los objetivos…

                                              Fin

Amparo-Octubre 2007

 
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¡Hola!.Que soy yo..
Habia subido este mini historieta, escrita ya hace un cierto tiempo..y lo habia hecho sin poner ningun preámbulo ni  nada. Monda y lironda,vaya..
Pero acabo de leer a alguien que cree no ser "lo suficiente" bueno, mejor ,estupendo, válido.. y mil "no suficientes" más. Confieso que yo misma,,he sentido ,siento y sentiré en algún momento de mi vida, esa sensación de ..digamos.."invalidez" , de "nulidad".En plata : de cero patatero.
Realmente,¿hay alguien que no se ha sentido en alguna etapa  de  su existencia, algo ninguneado, infravalorado, o, lo q es peor, ..invisible?
La soberbia humana es grande  y se alimenta y engorda  con demasiado poco.
Es tan grande y poderosa que si se une a la vanidad , el orgullo, la prepotencia y la falta de humildad, solo está a un insignificante paso de la crueldad y la miseria.
 Dedico esta historia a aquellos que se sienten débiles, que se inclinan, que se caen, que lloran , que se arrancan de sus raices, como si arrancasen su alma.
Pero que se levantan ,se siembran una y otra vez y vuelven fuertes, enhiestos, y firmes como la piedra
Para aquellos que no son conscientes de cuanto valor poseen, y cuan necesarios son para este mundo. Para todos lo que aún conservan la humildad en sus corazones y en su forma de entender la vida.

Pd. (si no os habeis dormido.... con todos ustedesssssssssssssssss......>>>)

Se sentia …..Realmente  no sabia como se sentia.

Jorge estaba, quizás, demasiado acostumbrado a mantenerse bajo control y a dar una imagen de si mismo que inspiraba fuerza, temple, y seguridad.

Esa era la impresión que, conocer a Jorge , producía en los demás.

La sensación de estar ante alguien incapaz de cometer el más mínimo error. Y en el caso, bastante improbable  por cierto, de un paso en falso,corregir enseguida y volver sobre sus pasos como si nada hubiese pasado.

Seguridad, esa era la palabra……Inspiraba una seguridad contagiosa.

 Una terrible seguridad, incluso sobrecogedora.

Si yo tuviese que establecer alguna comparación metafórica respecto a Jorge, la imagen se alzaba ante mi con una claridad pasmosa.Un templo.

 Un gran y antiguo templo de culto.

Cuando franqueas sus puertas, el contraste entre la luz exterior y la penumbra que se adivina, ya impone cierto respeto.

Entras, y tus pasos resuenan entre sus paredes, haciéndote sentir único y descubridor visitante.

Tu voz, que infantilmente probarás, volverá a ti como envolviendote con majestuosidad.

Nada me puede pasar mientras permanezca bajo ese techo. El me ampara, él es mi refugio imperecedero.

Así era Jorge  para mí.  Como un templo seguro.

Y así era Jorge para sí mismo.

Pero asi como cualquier árbol puede verse zarandeado por una simple racha de viento,,así un templo ve disgregar sus cimientos por el paso del tiempo inclemente.

Y el templo, pasó a ser , ante mi mirada asombrada, un arbolito cuyo tronco se inclinaba peligrosamente queriendo arrancarse de su raiz.

Mi querido Jorge era humano.Y sufría como cualquier mortal..Como cualquier niño lloraba y se lamentaba si se le hacia daño. O perdia algo muy querido para él.

La transformación interior de Jorge , era seguida y vivida por mí con tanto dolor como alegría.

Para mí seguia siendo un templo, aun asi él buscaba mi cobijo, mi ayuda , y el poco  consuelo que mis palabras podian ofrecerle.

Nunca vi a nadie tan fuerte y tan débil como lo fue Jorge durante ese tiempo, en el que se realizó un autoanalisis duro , feroz y sin contemplaciones.

Me recuerdo en aquella época , hablándole implacable ,casi cruel.

Con una frialdad que estaba muy lejos de sentir mi corazón.Pero le servía, y eso era lo único que yo queria.

Ver luchar a ese árbol por mantenerse erguido pese a sequias, huracanes  o diluvios.

Le recuerdo en ese tiempo, y le recuerdo con una inmensa ternura……

La fragilidad que demostró tener Jorge sin renunciar por ello a su seguridad como templo, fue toda una lección  de vida  para mí.

Ahora entiendo perfectamente cuando me dicen que en mi propia debilidad radica mi fuerza escondida.

Es parte de todo lo que aprendi de Jorge.

Esa extraña criatura, mitad árbol, mitad templo.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

El dedo en los labios.

Para no lastimarlos con miles de palabras llenas de la nada.

El enmudecimiento autoimpuesto ante el horror de la incapacidad de interpretar su propio silencio.

Olvidó  oirse hacia dentro, hacia el ombligo.Mirarse con ese detenimiento y abstracción absurdos que le producía el no pensar en nada.Mientras ,su mente recorría febrilmente otros mundos imaginarios.

Una mañana descubrió que ya no deseaba que llegasen las últimas horas de la tarde. Aquellas en las que empezaba a refrescar y anunciaban el inicio de otra noche prometedora. 

Y se dió cuenta que le faltaba algo,aunque fuese incapaz de saber que era.

Una tarde,a últimas horas de esa tarde, chocó frontalmente con su propia imagen reflejada en no importa que superficie.

Su copia se llevaba un dedo a los labios  y entonces comprendió que habia dejado pasar de largo al silencio de su ombligo.

Bajó la persiana , apagó la penosa luz que aún resistia a su furia, y se tumbó en el suelo.A oscuras, extendió la palma de su mano izquierda ,de forma que tocase el suelo.

El dedo indice de su mano derecha se posó suavemente sobre sus labios.Descendió por su barbilla, su cuello, sus pechos..Recorrió magistralmente el camino hacia su vientre, para finalmente detenerse en él.

Por fin, iba a escucharse otra vez a través de su ombligo..

Pasó el tiempo . No sabía si habían sido unos momentos breves o quizás tantos dias  como dura un invierno..Se levantó del suelo y probó el sonido de su palabra..

Y volvió.

 
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Estoy contenta de haber vuelto..Gracias por esperarme..

                                            LUCIA

Escuchando la canción, su mente evocaba otras épocas, otros pasados lejanos, otros aromas ya perdidos..

Llevaba por título el nombre de una mujer, y no era el suyo, pero eso no importaba demasiado.Era su canción.

Ni siquiera era la que más le gustaba, pero él le dijo una vez que desde que se conocieron ,algo le llevó a unirlas a las dos.

Si la letra hablaba de que su amor le hizo bueno, ella supo ,con el tiempo y a través de mil lágrimas, que se trataba de una despedida.

A veces, sentada en su mecedora desvencijada ya por el tiempo y la carcoma..recordaba el momento exacto en el que le dijo que la canción volaría hacia ella , a través del espacio y los años.Y con ella, su recuerdo ,su rostro, y hasta el tacto de sus manos.

No sabía él,pobre demonio, ,cuanta razón llegó a tener.

Habian pasado 3 décadas, y aún sentía la necesidad, imperiosa y asfixiante necesidad, de cerrar los ojos al escucharla.Porque solo asi,

sumida en la oscuridad, podía intentar controlar el mareo y el vértigo que se apoderaban de ella.

Cual Dorian Grey, su imagen en su mente seguía nítida y aterradoramente joven y cercana..

En cierto modo, le daba miedo y por eso quería abrir los ojos , para apartarla de ella.

Pero la lucha era consigo misma, no con su recuerdo, puesto que no sabia si realmente quería apartarla de ella para siempre. Por siempre.

Todo acababa al finalizar la canción. Volvía al presente.A su mecedora y a su lectura, cada día más dificil.

Sonreía cuando su nieta le preguntaba porque seguia ese extraño ritual cada vez que sonaba Lucía..

-“Algún día, querida,tú serás quien conozca mi secreto.Te pareces demasiado a mi”

-“Abuela, y también me contarás quien era Penélope y porque lloras si la escuchas”?..

                                                                                                           Amparo

                                                                            
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"En un universo de ambigüedades, esta certeza viene una sola vez..y nunca más..no importa cuantas vidas le toque a uno vivir"

Es una frase.Solo una frase..
La pronuncia Robert, el protagonista de “Los puentes de Madison”.
Y se la dice a Francesca.

Ella solo había visto esa película dos veces. Solo dos veces en diez años.
La primera vez ,fue en la época en que se estrenó.
María recordaba haber llorado. Mucho. Incluso después de haber terminado de verla ,siguió llorando bastante rato,con el consiguiente jolgorio de la compañía.
No sabía, hace diez años, el porque caló tan hondo en ella,si quizás solo era una película americana más.
Otra película romántica como tantas otras,de las que lloras y lloras tan a gusto.
Pero no…María supo en ese instante , que era diferente. Por lo menos para ella.
Les dejó reir . Hasta ella misma lo hizo al mirar los desastrosos efectos producidos en su maquillaje.
En televisión la habían puesto en muchas ocasiones durante todo este tiempo, pero María siempre se negó a verla.
Hasta ese día...

Casi fue una trampa, a traición. Encendió la televisión, y maquinalmente fue cambiando de cadena. Publicidad, más publicidad en todas las cadenas.
De repente..allí estaba. Ya había comenzado. Miró la hora que indicaba el visor del video.
No llevaba mucho tiempo.
Realmente….no le hacía falta haber mirado la hora..Sabía perfectamente que tenía aún toda la película por delante. Y se quedó clavada en el sofá. Inmóvil y tensa. Muy tensa.
Quizás debería levantarse ahora mismo. Eso haría. Quizás apagarlo….Pero no podia porque a su marido le gustaba y no llevaba intención de cambiar de cadena .
Aún estaba a tiempo.
Se levantaría con cualquier excusa..
Pero no lo hizo.

Habian pasado diez años….y lloró. Y lloró…
Cuando terminó, se levantó con una lentitud desacostumbrada en ella, fue al baño y echó el cerrojo.
Se contempló en el espejo y observó como sus lágrimas caían mojando su cara.
Lo hacían asi, sin freno, sin ser explosivas. Lentas, rítmicas, bombeadas por un motor interno que les marcaba la pauta a seguir.
Siguió mirándose y ni siquiera intentó secarlas.
Debía dejarlas correr, salir. Todas.
Llevaban diez años escondidas ahí, aunque eso, María, no lo supo hasta ese momento.

No podía dejar de recordar esa frase. Una y otra vez. Desde que la escuchó por primera vez, fue como si alguien le hubiese robado sus propias palabras. Y nunca, durante todo ese tiempo, sin comprender el motivo, las olvidó ni una sola vez

La escena del coche.
La lluvia. Feroz, fuerte, implacable.
Un coche delante del suyo se para en un semáforo en rojo.
Un hombre cuelga una cadena del espejo retrovisor ..
Francesca , sentada al lado de su marido, llora,sufre..y pone su mano sobre la manivela de la puerta.

Fuera está la lluvia y un semáforo rojo y un coche con Robert dentro.

El semáforo cambia a verde. Los nudillos de la mano de ella, están agarrotados…blancos de la presión.
La lluvia.Sus lágrimas. El claxón ..
Y Robert se va.

Cuando María salió del baño, lo hizo perfecta. Maquillada como para ir a una fiesta..Ni un solo rastro de haber llorado.

María se miró la mano y vió , marcada, la huella de una manivela de puerta de coche…

"En un universo de ambigüedades, esta certeza viene una sola vez..y nunca más..no importa cuantas vidas le toque a uno vivir"

                                                                                                   Amparo

Te invito a entrar por  la ventana.

Unos frágiles visillos la custodian. No temas, entra sin miedo.

Te esperaré sentada en la mecedora blanca.La de la esquina.
No hay perdida, ven.

Si me he dormido, no me despiertes aún y sientate en los bordes de mis pies.

Contémplame soñandote y no pierdas detalla de la expresión de mi rostro.Luego., deberías contarmelo..

Seguramente mi sonrisa oscilará ,vacilante, entre la timidez y la osadía..

¡Ay,,estos sueños indomables!

Ahi te tendré , en ese mi espacio reservado para los imposibles mas bellos y más arriesgados .Quizás, algún repentino estremecimiento, te mueva a tomar mi mano con la intención de transmitirme tranquilidad.

De acuerdo, hombre, más no me despiertes aún.Déjame seguir en mi mundo un rato más.Si acaso,moja tibiamente , mis labios con los tuyos.

Con seguridad te lo agradecerán de ansiosos y sedientos como estaban de tanta espera y deseo de tí. Y me permitirán seguir mi delicioso viaje.

Si me despierto y estás ahi , como fantástica prolongación de mi sueño,creeré en las leyendas de hadas y dioses y recuperaré los poderes mágicos de las mujeres inmortales de mi raza.

Me dirás entonces que ,siendo un  mortal ,debes marchar porque a mi lado morirías consumido .

Te pediré un beso de despedida..Largo,suave,explorador beso de tus profundidades.Mi lengua llevará a tu sangre, todos los miles de años que te ha estado esperando..Y mi mano, aferrada a tu cuello ,se abrirá una senda hasta tu corazón.

 

M e alejaré de tí unos pasos y te diré :"Ya puedes marchar"

Cuando hayas dado media vuelta, no verás mi sonrisa justificada.

Sé que has de volver, amor.Por mi ventana, cada noche, apartando los suaves y frágiles visillos que la custodian.

Te he besado.Has de volver.

 

Enero-07

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Acaso no creas cuanto pueda añorarte esa parte de mi ser que ya no existe.
Quizás no aciertes a verme, ahí, escondida entre mis rodillas, olvidada entre rincones de desesperanzas.

Probablemente no me has imaginado nunca perseverante,acechante entre las brumas del tiempo que se me ha escapado.

Muda testigo del inclemente dolor que produce una ausencia asumida .

No pensarme ya más encogida y replegada  hacia dentro de mis ojos.Secos ya, se han pronunciado en rebeldía absoluta de tí. Promesas firmes en futuras sequías de agua salada.

En la oscuridad,  las estrellas me cubren ,protegiéndome de un recuerdo vacuo e infame.

Aún asi, quizás no aciertes a verme ,ahí, escondida entre mis rodillas, olvidando nostalgias  y  volviendo a los rincones donde juega al escondite , la esperanza vieja.

Pero mía siempre. Siempre conmigo. A falta de tí

Amparo 

 
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