Despué de varios dias de ausencia ,tanto de este rincón, como de los de mis amigos, he regresado con un vals.

No un vals cualquiera, sino el Pequeño Vals Vienés , escrito por Lorca.Lo habia oido antes, sí, pero un amigo, hace unos dias, regaló a mis sentidos esta maravillosa versión que se escucha.
Es Enrique Morente, con Lagartija Nik. Un album : Omega, No es de ahora, sino de hace años. Increible.

Cada dia aprendo algo nuevo.Casi me obligo a ser    receptiva.  Es como un ejercicio de tolerancia hacia mí misma.

Me doy cuenta ,que es demasiado fácil y cómodo decir : No, no me va a gustar.Si asi hacemos con todo.......¿cuánto no nos perderemos de bello en este mundo?

Hay que saber escuchar con los sentidos ocultos que todos tenemos.Es más: hay que sentir, unicamente, con esos sentidos que ni nombre tienen.

Me gusta descubrir belleza.Me gusta compartir belleza. La belleza exclusiva se aja, se mustia, se muere por falta de aire.

Yo sería incapaz de poseer algo bello y no mostrarlo al mundo orgullosamente.

Cerrad los ojos, y sentid. Asi como yo lo he hecho una, y otra y otra vez.

Un beso . y gracias por seguir aqui..

Pequeño Vals Vienés

En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados,
hay frescas guirnaldas de llanto.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals, este vals del "Te quiero siempre".

En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orillas tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.

Federico Garcia Lorca

 No puedo encontrar ni una sola palabra mía,De tantas como hay,,ni una sola sale de aqui.

Mi madre murió el sábado pasado.No sé como, no se por qué..Aun no debia, uff ,no se..

No puedo llorar.Lloré por última vez ,el viernes pasado, hace una semana.Desde entonces, nada sale de mi.¿ue me está pasando?

Si, ya lo sé, Dice ,quien de estas cosas sabe, que es una manifestacion del duelo, poco frecuente, pero  no es preocupante.LLoraré cuando deba.Que no fuerze mis lágrimas,, q ellas ya vendran solas.Que con solo una q inicie el camino, las demas sabrán salir..

Solo dejo este poema, bellisimo y que ahora, en mi torpeza, sabe hablar por mi.

MAMA

(el dolor donde nace la sonrisa)
Tu dolor,
fue mi luz el primer día
y en respuesta, mi llanto
floreció en tu sonrisa.
Después
cuando mis ojos se mojaban
con dolores auroras
en la infancia
volvía a acurrucarme
y a buscar tus latidos
desde afuera,
los que de adentro, un día fueron míos.
Y encontraba la paz de tus caricias
y me alumbraba el sol de tu sonrisa.

Y crecí,
con el ritmo implacable de la vida.
Y hubo un tiempo
la ambigua autonomía
en que curioso sólo de mirarme
y amarme,
me olvidé de mirarte
y hasta, quizás, de amarte.

Y al descubrir de nuevo
tu rostro ya surcado de días,
el húmedo brillar de tus pupilas
me contó que sufrías.
Y me dolió
Como me duele un pájaro caído
Y una roca partida por el frío.

Quise buscar palabras de consuelo
y, finalmente,
me quedé en silencio,
mirándote...
porque otra vez había tu sonrisa
en misteriosa alquimia
transformando tu pena en alegría
y tu debilidad en fortaleza.
Me habías perseguido
por los caminos de mi indiferencia
y ahora, al reencontrarme
tus dolores estaban más arriba
como nubes cubriendo mi indigencia.

Y así tu corazón fue en mis poemas
la mágica probeta
que suaviza la pena en la alegría
que destila la lágrima en sonrisa.
Porque el amor que vive de la entrega
como el tuyo,
y renuncia a exigencias,
es capaz de cambiar, como el de Cristo,
la noche de la cruz en sol de pascua
y sembrar en el viernes, el domingo.

Autor: Críspulo Ruiz Cajar

 

Y yo no digo nada,..
si al fin, será culpa mia
mi desvelo perpetuo
y mi memoria de ti
rebelde y oxidada.

Y aún no diré nada
de tus desvergonzadas incursiones a mis sentidos.
Escondido ,traidor y cobarde,
tras el perfume de cualquier paseante anonimo

Y me callaré dolorida,
cuando las notas de una guitarra
se me claven aceradas en la piel,
tatuando tu nombre invisible a los demás.

Silencio.
No diré nada a nadie
y será solo mío tu recuerdo.
Y solo tuyo, el olvido.

 

Amparo (02-07)

 

       Desearte......¿qué desearte?.....

       Desearte que nunca dejes de desear..

       Desearte que siempre tengas algo que desear..

       Desearte la ilusión en tu vida..

       Desearte vida para lograr la ilusión.

       Desearte lágrimas para llorar y que no te seques.

       Desearte risas para que sepas que puedes reir.

       Desearte amor para que lo entregues.

       Desearte paz para que lo recibas.

       Desearte días y desearte noches..

       Desearte mañanas y futuros.

       Desearte voz para gritar fuerte.

       Desearte corazón para callar..

       Desearte razón para tu locura.....

       Desarte una locura que no razone...

       Desearte olvido para tu memoria..

       Desearte recuerdos para que no olvides.

       Desearte.....¿que desearte.?

       Desearlo todo .

       Desearlo todo para ti.

                                                                            Amparo..   30-10-2004

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

                                                                                          Mario Benedetti

UNA CENICIENTA

 Baila ..dulcemente con la escoba..
mientras barre las baldosas..                     
al compás de una canción..
 
Letra..que en la marcha improvisando..
con la música prestada.
de cualquier otra canción.
 
Mira..ese delantal usado..
lo convierte en tul y raso..
como exige la ocasión..
 
Esa..que devuelve el azulejo..
es princesa por un tiempo..
y nadie la puede observar....
 
Hace...un alto en el camino..
esos tacones tan finos...
la empiezan a torturar..
 
Reflejada...en el horno microondas.
unas lágrimas preguntan.:
¿donde..? ¿donde está el salón de baile..?
¿donde el caballero andante..?
 
Y sola...
se responde mientras llora...
que la racha pasará...
Una cenicienta más.... 

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

ALMA DESNUDA

Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera
Dice al invierno que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas(*)
con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.

Alfonsina Storni